<Посвящается Ковешникову Александру Михайловичу>  1994 г.

Я смотрю твой посох реже
стал о землю ударяться
и земля как будто ближе
туже стал замок, и чаще
ты один сидишь в качалке,
не спешат часы на стенке,
знаешь, что пройдет и это,
этот дождь и бабье лето.

Каждый день угрюм и тих,
фотографии на полке,
дорог миг любви родных,
краток он, а ждать так долго.

В коридоре нет плащей,
на гвозде висит лишь твой,
шума нет, и нет гостей
мир молчит. Совсем немой.

Сигаретный дым струей
жжет глаза, в усах сидит,
чай остывший, склянка с пеплом,
на камфорке газ горит.

Перья выпали. Нет сил,
чтоб дорогу проложить.
молод был - везде ходил,
а теперь хоть год прожить.

Дни стучатся как века,
добрый плед на плечи пал,
не узнал я "Старика"
он совсем угрюмым стал.

Я смотрю твой посох реже
стал о землю ударяться
и земля как будто ближе
туже стал замок, и чаще
ты один сидишь в качалке,
не спешат часы на стенке,
знаешь, что пройдет и это,
этот дождь и бабье лето.